Esse cabelo cacheado meu?

Foi feito para você encher de flor.

Ainda dá tempo!

Volte antes da primavera chegar.

Sem vaga

Existe um poema dentro de um ônibus lotado
Às 6 da tarde?
Numa fila de hospital?
No vazio da morte
Ou na dor?
Numa população esfomeada de livros,
habita algum lirismo?
Como escrever quando o corpo só quer descansar de tudo
E os olhos se abaixam
E as mãos enfraquecem
De abraços.
Da onde vem o verso
Quando só sobrou o osso?
Quem pode criar
Sem a argamassa necessária da esperança,
Amor,
Fé,
Em um mundo desesperado por pão,
Paz
E giz?
Leio os classificados do mundo:
não há vagas para a poesia.
Gostaria de ser a florista errante das ruas cinzentas
carregando versos como quem leva a própria vida;
A catadora de ossos no cemitério das palavras;
Gostaria que meu ofício fosse voz
além da minha cabeça,
mas estou cada vez mais só.
O caos engole os mortos,
Os vivos onde estarão?
Eu poderia escrever sobre tudo,
Deveria escrever porque o tempo está acabando.
Hoje só quero dormir:
Não há vagas para mim.

Fico frustrada quando não são poesia comigo.
Esqueço que a poeta sou eu.

Das que não foram ditas.

Pequena, você foi umas das melhores coisas da vida. Não ficamos juntos, mas meu amor está. Compreende isso? É muito além da prisão corpórea, tenho tesão no seus versos livres, no seu jeito meigo de existir ao contrário. 
Aquela vez tive medo de te magoar e fugi. Fui covarde. Sei que encheu cada minuto até a dor ficar bonita, porque esse é seu maior dom: tornar suportável a máquina do mundo. 
Por favor, me livra da culpa de não ser seu companheiro da vida, não encher seu cabelo de flor, não te levar ao altar. São muitos nãos para nós dois, porém, um dia, vamos sentar pra conversar e tudo fará sentido, prometo. 
Enquanto isso vai amaciando a existência e sendo insuportavelmente feliz?
Um abraço cheio de silêncios.

Sinal Aberto

Sinal fechado. 
Entregadores de papel calculam mentalmente os centésimos de segundo para correr às janelas sem serem atropelados. 
É tarde para fechar o vidro. 
Devo recusar educadamente? 
Devo fingir que estou ao celular? 
Uma moça de boné se aproxima. 
Droga, contato visual. 
Não tem mais jeito, pegue o papel rapidamente e acelere. 
Quanto desperdício de árvores. 
Quem lê essa porcaria? 
Pegue o papel, ela não tem culpa das mazelas do mundo. 
Droga, está sorrindo. 
O lixo do carro transborda. 
Não limpei semana passada? 
Posso pegar e jogar pela janela... 
Não.  
Seria massacrado. 
Pegue o papel e acelere, sem pensar, é o melhor a se fazer. 
Mão estendida: -Bom dia! 
Droga, mais contato visual, ela sorriu e me deu um bom dia mais feliz desse mundo. 
Bom dia sincero não estava nos planos. 
Recalculando a rota mental: 
Acho que gostei. 
Sinal aberto.

De flor

No meu mundo
Quando alguém não te ama
Feito casal
Essa pessoa fica
Mesmo assim
Ela te acolhe em algum lugar do peito
É é sua amiga até o fim.
No meu mundo
O amor se transforma
E o ser "rejeitado"
Não se sente preterido de maneira alguma
Ele pode chegar a qualquer momento
Para repousar suas retinas fatigadas
Das pedras no caminho.

Ah, quanta bobagem!
Nesse país é proibido sonhar.
Então sossegue, Carlos...
Pois um sentimento de amor
É flor que nasce no asfalto.
Nem todos estão prontos para
Abraçar esse milagre
Que ainda resiste
Num mundo caduco
De tédio, nojo, ódio,
Mas também, e principalmente, 
de flor.

Senhor, livrai-me dessas cantadas baratas
Dessa gente vazia
Me ajuda a gostar tanto de mim
Que não precise descer ao inferno
Só pra ter uma ilusão de companhia...

Errante

Hoje, na estrada, havia neblina
Numa quase experiência de limbo.
O limbo é o lugar onde as almas esperam por redenção.
E, surpreendentemente,  me sinto parte dessa atmosfera
Como se estivesse sempre
No meio do caminho
Como se, na noite da criação,
Minha alma fosse mergulhada em obscuridade.

Encontrar uma afinidade intelectual entra na categoria 'milagre'? Dentre bilhões de pessoas, minha tragédia é procurar, eternamente,  meu próprio reflexo?

Através

Você nunca escreveu um poema sobre mim.

É assim que uma poeta descobre quando o amor

Não está

Onde deveria estar?

Você nunca escreveu um poema sobre mim,

Mas aposto que meus fantasmas são velhos conhecidos seus.

À noite

Na sua vigília, eles vagam.

Eu escrevi muitos poemas sobre você.

Quando sua assombração atravessa as paredes do quarto

Pego a caneta

E faço círculos de palavras

Em volta do meu coração.

Feitiços sobre suportar sua ausência,

Sobre fazer poemas sobre você...

Não é meigo

Nem poético

Nem acredito que seja amor.

É sobre sobreviver, apenas.

Você nunca fez um poema,

Talvez tenha medo

Que leia cada entrelinha sua,

Sem saber que já sei tudo.

Você é livro aberto, meu bem.

Eu também.

Coroação

Diz que meu amor não é tolo
E assopra minhas lágrimas até o mar.
Diz que meu amor é sublime
E carrega meu coração ao altar.

Acordei com trinta anos
Vendo insetos feito Kafka:
 pelo lado de dentro.

Sou um animal ensopado de desejo.
Se escrevo alucidadamente é porque estou morrendo.

Não preciso de aplicativo
Para caçar poemas.
Ao invés de achá-los,
São eles que me encontram.

Volte rastejando
Admita seu erro
E me encha de flor

Submundo

Escrever, para alguns, é adentrar sonhos. Para mim, é âncora que prende à realidade. Tenho medo de soltá-la e jamais encontrar o caminho de casa.

Sobre como gostaria de acreditar que não foi em vão.

Ok, façamos um trato:
Você se compromete a me encontrar nos sonhos
Para continuarmos nossas conversas infinitas
E não conto pra ninguém.
Preciso te falar sobre a nova série que assisti
Aquela banda incrível
- como não ouvimos antes! -
Sobre o livro de suspense do King.
Eu sei, é idiota.
Você tem outros planos para seus sonhos.
Só quero sentir, uma vez, que abrir o peito vale a pena, sabe?
Que do amor, por mais errado, torto e não - correspondido ficou alguma coisa.
Não tenho esperanças vãs
Nem desejos impossíveis
Mas, se a amizade for real, sempre existirá um jeito para arrumar as coisas.
Tem dias nos quais me culpo por tudo, pela carência excessiva
Por não compreender os sinais.
Como fui ingênua!
Depois agradeço o passado, com todas suas consequências
Porque eu estava lá e amei de verdade.
E é ele, o amor, que será meu advogado nos dias de escuridão.

Férias - 2016

Metamorphosis

Existe uma lagarta na gente. 
Tenho uma aqui dentro. 
Não sei bem ao certo a data precisa 
Em que apareceu. 
E eu 
Que nunca tive gato 
Nem passarinho, 
Que nunca ganhei tartaruga 
Nem cachorro, 
Passei a criar inseto. 
.
Durante a noite, quando tudo silenciava, 
ouvia suas patas sob os móveis 
Da minha cabeça. 
No começo, achei graça: 
Tão miúda a bichinha! 
Ela me fazia companhia, 
Alimentando meus delírios 
Cada vez mais sombrios. 
Mas os dias seguiram 
E a criatura cresceu além do aceitável. 
Não podia admiti-la ameaçando minha solidão. 
Quis assassiná-la. 
.
Estava frio, deitei sua cabeça no colo. 
Ficou quieta. 
Uma das minhas mãos segurava seu corpo, enquanto a outra, firme, 
desenhava movimentos rápidos. 
No começo foi silêncio. 
Um vazio, mais nada. 
Entretanto, misteriosamente,  os ruídos retornaram 
Pouco a pouco 
Feito dedos diabólicos tamborilando meu juízo. 
- Não pode estar viva, está feito - eu gritava. 
.
Nunca mais subi ao sótão da mesma maneira. 
Hoje, quando os monstros crescem demais 
Procuro por mensagens escondidas em lugares improváveis. 
Mesmo que pareça insana, 
E talvez seja, 
Quero muito acreditar nas borboletas. 
Não vou mentir, muitos planos de morte se seguiram, 
sucedidos por tantos outros renascimentos sem explicação, 
Mas tive uma escolha:
Escolhi viver.

Maturidade

Pronto. É o fim declarado.
Sem gritos de bomba
fogos
Nem som
Só silêncio.
Morrer com educação.
Sem vingança
Sem aparecer na porta da sua casa
Depois de ligar incessantemente
Na madrugada.
Sem rímel na camisa branca.
Essa é a etiqueta
Do fim.
De uma dor canalha que vem sem boas maneiras
Mas havemos de ser fortes
Havemos de ser frias
Havemos de esconder
Nossos ruídos
Para ser bem mais feliz.
Só que havemos eu não posso
Havemos eu não quero
Sou barulhenta bem alto
E vou quebrar o seu nariz.